Отец
И тикают настенные часы.
Колышется невольно кресло с пледом.
Я помню в нем когда-то был и ты.
Прошло так много лет, и я уже не молод:
Лицо покрылось грудою морщин.
И я хоть стар, и вымотан судьбою,
Мне не забыть тех слов, что ты шептал в ночи.
Качнув легонько бортик колыбели,
Ты тихо пел, баюкая меня,
А с новым криком сон ты гнал за шею
И шел ко мне в ночи узнать, здоров ли я?
Я рос и цвел, а ты тускнел и плакал.
Ты отдавал мне всё, а я бесстыдно брал.
Так время шло и дождь тихонько капал,
Смывая слёзы мне. Тогда я сильно пал.
Мне снятся дни, когда сидел ты с книжкой,
Та книга была с грустненьким концом.
А я тогда был глупеньким мальчишкой:
Ты не давал мне даже кинуть в неё взор!
В один из дней, буквально перед смертью,
Ты вдруг достал её и принялся читать:
Ты зачитал мне в слух, и я был рад, поверьте:
Там был конец счастливей не сыскать!
Погас камин уже, внезапно потемнело,
завыла вьюга где-то громко за окном.
А я курю в тиши и плачу тихо с пледом,
Держа в руках листы с совсем другим концом.
Свидетельство о публикации №122041404723