диалог с самим собой

Текучесть слов, текучесть дней
И мысль прибитая гвоздём
К моим вискам. Теперь ясней
Спор голоса ведут вдвоём:

-Не преуспел, к своим годам
Я дела жизни не нашёл.
И жизнь течёт моя по снам,
Где час, как день, - он предрешён.

-Но здесь в неловкой суете
Нас покидает только время.
Оставшись на пути к мечте,
Уйдут последние сомнения.

-Борьба за глаз сиянье и
Улыбку на моём лице.
И ежедневные страдания
В дешёвом утоплю винце.

-Идёт война в моих чертах
Лица, испытанного тленом.
А одиночество в стенах
Меня сжирает, как гиена.

-На полке старенькой пылится
Пустой листок с пометкой "жизнь".
Тебе перо лишь пригодится,
Вписать главу, как журналист.

-Поддаться горести ночной
Или с луной переродиться?
Судьба не обрекает твой
Остаток дней прожить в темнице...

-А солнце обжигает щёки
И видимый за нами горизонт.
Я для себя пишу все строки,
Романтизируя на дно полёт.

-Чуть увлечешься, и листок
Мгновенно станет фолиантом.
Прочитав всё между строк,
Найдешь в себе ещё таланты.

С застывшей кровью на губе
Ты, как и все, мечтал любить.
И в диалогах сам себе
Твердил, как следовало жить.

Ты написал себе письмо
Последнее, по сути всей
Так отражает пустоту оно
Души потерянной твоей.

31.01.22