Ломаю руки от тоски,
Тоска, ведь, скуке равносильна,
Но в скуке прелесть есть своя:
Она уходит не насильно .
Тоскую, верно, ни о ком,
Тоска о бывшем, уходящем;
Она как мерзкий, липкий ком,
Как гость, в моих дверях стоящий.
Он смотрит пристально в окно,
Рисуя на стекле спирали;
Я иллюстрирую тоску,
Она-мой образ без морали .
Страдаю? Нет, я ей живу,
Все мы её, хоть раз, скрывали.
***
© Copyright: Астрид Гордон, 2022
Свидетельство о публикации №122041307482
Свидетельство о публикации №122041307482
Рецензии
