Сколько сказано громких слов,
Сколько вылито громких фраз,
Сколько сложено песен про кров,
Где и не было вовсе нас.
Что мешает нам осознать,
Где же соль, где хлеб, где подлог?
Мы, привыкшие вечно ждать,
Полный крема воздушный пирог.
Соль - это белая смерть,
Усилитель желания жить,
Или истины паперть,
Нам велели лишь в ноги смотреть.
И терпеть, терпеть, терпеть!
Мне бы память свою сохранить,
В белом танце с новой чумой,
Как мне совесть свою обелить,
На костях в этом танце с собой.
Мне же хочется каждый текст,
Ровно под песню загнать,
Непосильно тяжёл мой крест,
Как же мне к земле не припасть?
Я прижался к земле как лист,
Эволюции лучший итог,
Кто же я: Парацельс или глист?
Эту музыку создал Бог!
У червей на меня хитрый план,
Плоть гниёт, но не сломлен дух мой!
Я раскрыл примитивный обман,
Слово я оставляю вам, а любовь унесу с собой.
В соавторстве с Дмитрием С.
Плоский стих
© Copyright: Борис Власов, 2022
Свидетельство о публикации №122041305918
Свидетельство о публикации №122041305918
Рецензии