Крик души

Вчера, как и сегодня тщетно повторяю эту пытку -
Попытка за попыткой, как тина - густота её
Лишает сил меня и заставляет выть так,
Со скрежетом извилин, с рычанием, с отчаянием:
Услышать бы идею хоть одну толковую,
А не вот это всё.
Но вот опять я пробую -
Безвременно, безрадостно, безпакостно.
Меня будто кольнули иглы кактуса,
Казавшиеся мягкими, пушистыми,
А яд уже в крови, и всё, чего мне хочется -
Касаться, обнимать и целоваться, но...
Отдергиваю руку и покарать себя готов за эту муку.
Её лишь шаг - я в омут с головою,
Напиться в нём, попробовать убиться,
Но омут слишком мягкий... и пушистый -
В нём я расплавлюсь, растворюсь -
Совсем не этого хотел бы я добиться.
Из головы она не хочет уходить,
И манит - словами не меня, но взглядом...
Её забыть, забыть, забыть мне надо!
Не стих, а кладбище для грыж,
Для тех, что душу травят, а не спину:
Зажато всё, защемлено - то чувство, эта страсть, да то добро.
Иголка - тот же кол, уменьшенный в размере.
Не жду я понимания в глазах её,
И мне не надо её веры,
Надеюсь даже, что и не найду
Её.
Я знаю, что забудемся с ней вскоре,
Оставим в памяти лишь отблеск поневоле,
Да отзвук голосов, тень взглядов, ощущений пыль,
Устал бежать за призраком,
За вкусом её губ в моих безликих снах.
Я по кусочкам собран, склеен был,
И потому, чтоб не взорваться вновь,
Сокрою чувство, спрячу глубоко, и там
Во тьме пространства, хлада, пустоты
Оно сгорит, развеется, пройдёт.
Лгу сам себе безжалостно, бесчестно.
Мне нет пути назад. Его мне и не надо.
Кольцо - ты крест мой. А ты, добро, мой грот.
И в этом тоже есть своя отрада.

Я рад, что мы друг другу не друзья,
И так же рад, что мы с ней не враги,
Больнее быть чужими.
И да... смотреть в глаза - нельзя?
Ну почему же - можно, коль они чужие.
Касаться рук небрежно в неловких столкновениях - нельзя?
И снова можно, ведь они чужие.
При встрече долгой избегать контакта, сдерживать себя, при этом жаждая её и жар огня внутри себя смиряя, воздухом в груди пережимая, и руки пряча, чем-то занимая, чтобы невольно не тянулись к той, что так спокойна, чуть играя, музыку всем телом созерцает.
Один.
Есть выход лишь один.
Не вспоминать, не видеть, не читать,
Не думать, не касаться, не мечтать,
Тем более - не действовать и не ждать,
Не говорить, не знать и не стараться.
В потоке деятельности застыть,
И больше никогда не начинать.