Прости меня, Мари, за этот стих,
За бледный вид, за то, что голос стих…
За кровь на белоснежном рукаве,
И сложность, что ношу я в голове,
Которой не постигнуть злую суть,
Не превозмочь, ни даже обогнуть.
Не растворить ни в чае, ни в вине,
Не отыскать на самой глубине…
Должно быть, я трагический чудак,
Что кормит во дворе чужих собак
И доверяет мысли алкашу,
А также по ночам карандашу...
Я наломаю дерзко новых дров,
А по пути нарву тебе цветов.
Я сердце запечатаю в конверт,
Как искренности маленький фрагмент.
И рассмеюсь в раскрывшуюся пасть
Абсурда, что меняет вечно масть.
Путь человечества таит в себе беду.
Сквозь лживый дождь иду к тебе… иду...
Аветисян С. ©/ 13.04.2022 г.
М. Г
© Copyright: Сюзанна Аветисян, 2022
Свидетельство о публикации №122041303869
Свидетельство о публикации №122041303869
Рецензии
