***

по-прежнему живёт печаль
в доверчивой душе поэта...
и сколько б не было там света,-
о чём-то грусть, чего-то жаль...
как неразборчива она,
и как слепа в своих пристрастьях,
где с ложью путается счастье
и мёд похож на яд вина...
обманутая, босиком
по ледяным бежит осколкам,
а рядом нечто с пастью волка
огромный снежный катит ком ...
но всё проходит... и зима
попятится... что ей осталось?
с весной сойдёт с души усталость
и грусть, сводящая с ума...

23.02.13


Рецензии