Устал писать, устал кричать

Устал писать, устал кричать до ночи,
Заткнуться, что ли? Жить начать, как все?
Вот, завтра встать на утренней росе,
Сварить какой-то суп из снеди прочей,

И бестолково пультом поиграть,
Смотря в экран с патриотизмом глупым.
И пусть зовут меня соседи трупом,
Которого на кладбище бы гнать.

Но всё, как говорится, дело в генах!
Они мешают  выйти на покой!
Мой мозг всё правит без конца рукой,
И всё читает таинства на стенах!

А на стене на той, на этой - текст,
Он для людей практически не виден,
А я на что? Я - мимолётный лидер,
Я даже плюнул на семейный секс!

Конечно, зря, мне скажет друг женатый,
Но он на стены смотрит, видя цвет!
А текста для него, для многих нет!
И вместо текста всем видны салаты!

Конечно, кушать нынче надо всем,
Но в слове спрятан горизонта почерк,
А текст весь состоит из многих точек,
Его я вижу в виде строгих схем.

И как не прочитать все эти тайны,
И подарить народу в тёмный век?
Пусть ест салат и кашу человек,
Не зная, что год будет урожайный!

Апрель