Я, на листке бумаги изложу,
Всё то, что мне тревожит душу,
О чём внутри болит, я расскажу,
И пусть, сочтёт он это чушью…
Мой друг и враг,
Листок бумаги белоснежный,
Не стих, а так…
Набросок, почерком небрежным…
Я иногда, ему взахлёб пишу,
О неудачах, и ненастьях,
И, он подобно миражу,
Вдруг, оживает в одночасье…
Я с ним, не просто говорю,
В нём эхо мыслей, отпечатком спешным,
Он ждёт, когда о чём-то я молчу,
По-джентельменски властно,
И, довольно нежно…
Он не бывает, полон или пуст,
Он глубина, в которой нет предела,
Он отражение меня, что с уст –
Да, на перо, чернилами слетело…
Он по вискам, в ночи кричит,
Разрывами, больного нерва,
А иногда, слезой моей горчит,
И отголоском, безнадёжной веры…
Он не бывает, полон или пуст,
У нас с ним нет, единого размера,
Он либо, солнце либо, грусть,
И даже если он, вчистую белый…
Чистый, не значит бессмысленный
© Copyright: Александра Рай-Калимбет, 2022
Свидетельство о публикации №122041205452
Свидетельство о публикации №122041205452
Рецензии