Бросит щенком на край у реки,
Засмеётся: «Выживешь?»
И опять не подаст руки
Ближнему.
Кинет, как проса горсть в небеса:
«Прорасти попробуешь?»
А сама разведёт леса,
Подлая.
Смоет с души огней звёздный свет
И хохочет: «Тёмная!»
А ногой затирает след.
Тоже мне!
Карты сметёт рукой со стола:
«Ну, что любопытная…»
А на сукно краплёных сдала.
Хитрая…
...Что мне игра и муть из зеркал белёсая,
Если с судьбой в поддавки - бросила?
Не пересдашь, не начнёшь - с чистого
И не соврёшь, «проспала», учителю.
Эти обиды да ей бы вот все высказать!
Только смотрю, а от бед не скисла я…
Мне благосклонно кивнёт – «Эй, страдалица!»,
Хмыкнет и палец вверх – «Не терять лица!»
Вот и скачу по гвоздям, по ножичкам
И забываю порой, всё же взрослая…
Пусть и бываю порой судьбой бита я,
Петь, если больно, могу. Мерси, хитрая.
Всё не то, чем кажется
© Copyright: Евангелина Шевченко, 2022
Свидетельство о публикации №122041205181
Свидетельство о публикации №122041205181
Рецензии