Ему всего-то-триста лет,
И хвостик небольшой.
Он мог расти и до пятьсот,
Но кто же ему даст.
Уже закован, как в броню-
Тропинки все вокруг.
И каждый ходит по корням,
Обняться норовит.
И вся вина его, лишь в том,
Что всех он пережил:
Кто сочинял под ним стихи,
Иль, цепи притащил.
За то, что видеть мог он все-
За эти триста лет,
Ему навесили ярлык,
Гвоздем, пронзив кору.
А.Н. Лазаренков
20.08.2021
Ярлык
© Copyright: Алексей Лазаренков 2, 2022
Свидетельство о публикации №122041205106
Свидетельство о публикации №122041205106
Рецензии