Сегодня мой город смоет дождем –
со всех карт и даже
с единственного
уцелевшего среди молний окна.
Не каждый
день такое случается.
Мы, стихоплеты, ждем
этого случая год за годом,
мутим в Неве воду,
и когда хлынет ливень,
а шпили стекут на асфальт,
подымаем со дна
корабли – те, что жаждут
достичь земли,
те, что нашими чарами
выстроены, их ростры
остры, как твои перекрестки,
как осколки финальных
аккордов грозы.
По Неве – знобкая зыбь.
Струи – плети
нетерпеливо гонят эти
слова
по воде. Я ловлю город в сети
и рисую поверх столетий
новый – таким он еще не бывал.
***
© Copyright: Екатерина Гиндина, 2022
Свидетельство о публикации №122041204288
Свидетельство о публикации №122041204288
Рецензии