Докурю до фильтра и брошу.
В грязную урну летит бычок.
Я пытался поверить Богу,
но в итоге смириться не смог
с тем, что нужно сидеть на обочине
в этом сером угрюмом бытие
и ждать, когда остановится
человеческий взгляд на тебе.
Я смотрел в эти лица пустые
и искал в их глазах блеск звёзд.
"Мы частицы дорожной пыли" -
мне внушали как будто всерьёз.
Но я лучше умру, чем стану
хоть чуть-чуть таким, как они.
И, быть может, тогда моя правда
взвоет вихрем в чьей-то груди.
Докурю до фильтра и брошу
© Copyright: Марк Тамбовский, 2022
Свидетельство о публикации №122041200285
Свидетельство о публикации №122041200285
Рецензии