После Москвы

Не помню кто я, где я,
и даже если помню,
мир подделан,
и свою нору укромну
проглядел я.

Не могу читать я
своих любимых книг,
потому что из этого счастья
выход возник,
что могу, как книги, молчать я.

Какой же образ обнял
тишайшу жизнь мою,
что так вот бесподобно
и отрезанно лет тому
не помню, подушкою сугробной...


Рецензии