Я не знаю о чём писала

Что, посадочки принимают?
Посади. Не растёт... Гляди...
Это просто зима такая,
и растёт у меня в груди -
целый куст из терновых ягод,
из колючих и жадных роз,
из плаксивых наивных ябед -
ив, отправленных на погост -
подрастает трава лихая
безмакушечный пряморост
(не её ли кукушки хают?)
пробивая бразды полос.
Вырастает белей бумаги
(запах ландышей и пшена)
Помешалась судьба отваги.
Недокошена? Лишена?
Что растёт умирая снова
забивая гниющий сад?
Это слово — всему основа,
это ловчий ведёт корову
а она упираясь, над
городишкой, с козлом в охапку
Крыши стонут. Колодец пьёт.
Плачет пёс, потерявший лапку
и сгорает надмирный мост.
По шагаловски - где ты Белла?
Облака поплывут к горе
обнимая её несмело
и просачиваясь… Стареть — страшно!
Точит и точит камень
капля взятая у небес,
я прикрою его руками унося за Бирнамский лес.

Я не знаю о чём писала…
Я не знаю о чём живу.
Мне бы яблока для начала,
а не срубленную главу.