Сосна еще истошно дребезжала,
Перекричать пытаясь цепи – рёв:
– Я здесь жила, я для людей дышала,
Скажи бензопиле хоть пару слов!
Уйми ее зубов свирепый гений!
Остановить ты можешь ее нрав!
Ведь ты сильней дурных хитросплетений,
Терзающих природы нашей явь!
И замотал вдруг головою пильщик,
Послышалась, как будто, чья-то речь.
Звучало – словно сверху, кто-то ищет
Расклад, как это дерево сберечь.
Он замер сразу: – Чур меня! – воскликнул.
Забормотал, пилу остановив:
– Вот надо же! Чурбанные реликты
Работать мне велят то вкось, то вкривь!
Но я же – на мозги не усеченный!
Мне вкалывать еще – до темноты!..
И вновь сосна молила обреченно:
– Я тоже вижу мир, но с высоты!..
А высота вдруг странно заметалась,
Так, словно забрела в тупик судьбы,
Пока сосна, валясь, еще пыталась,
Спасти убийцу смолкнувшей мольбы…
Последняя мольба
© Copyright: Игорь Вешний 2, 2022
Свидетельство о публикации №122041103475
Свидетельство о публикации №122041103475
Рецензии