Закат уж тлеет над обрывом.
И ноты скрипки мне слышны.
Приятны ветра горные порывы,
Но все умолкнет в минуты тишины.
Шумит подножье водопада,
Поют пшеничные поля.
У скал листвой, влеченьем, ладом
Крадут из мира дальние леса.
Меня влечет сюда не пенье,
И не порывы, не покой...
Влечет сюда меня прощенье
И звук ещё души одной.
Брошен плащ, цилиндр, чести,
И до того, как сгинуть в мрак...
Скрипач стоял на этом месте,
Перед паденьем сделав шаг.
Играл у горного обрыва.
Не видел он куда идёт.
Играл, играл он без отрыва,
И ждал, и ждал, когда умрет.
Его рябит в таком сюжете.
Его теченьем тянет дно.
Его синит лишь на рассвете,
Что жить мне можно, можно, но...
К концу рассказ свой малословный
Мне ноты скрипки довели.
Скрипач, с последнего исдоха,
Промолвил жизни лишь "Прости".
Сказ о скрипаче
© Copyright: Александр Макаров 22, 2022
Свидетельство о публикации №122041103306
Свидетельство о публикации №122041103306
Рецензии