Поэт в Пути

Творчество люблю, особенно поэзию чужую,
Написанную громким криком от души.
И не глазами, не умом её вкушаю,
А сердцем всё стараюсь пережить.

Мне дОроги души метания и та война,
Что разрывает человека изнутри.
Поэт мечтает быть услышанным другим,
Но тщетно... Его слышит лишь Она.

Только Она поймёт боль его жизни,
И потому потащит в петлю или в омут,
Или свиданье назначит на высоком карнизе...
Ведь Она слышит, как души стонут.

Ведь Она видит их личную битву
И помощь свою предложит не в срок:
В горячую ванну - холодную бритву,
Или сведёт с дулом висок, и с пальцем курок.

И одиночества холод ледяной
Она лишь одна разделит со мной.
Не та, о которой всех стихов моих треть.
Та осталась глуха, а услышала Смерть.

Поймёт только тот, кто себя потрошил
И вывернул на изнанку нутро
Перед другими, но у них не было сил
Посланье услышать, суть увидеть его.

И у меня тогда один вопрос:
Зачем пишу я в никуда?
Никто не воспримет всерьёз,
И без толку льётся вода.

И от такого осознания,
Что многие себя даже не знают,
Ну а меня понять другому - невозможно,
Становится так тошно...

И хочется блевать, но нечем.
Все потроха и так уже наружу,
Как будто рыба икру мечет,
И чёрный ворон надо мною кружит.

И мне не тоскливо, не печально,
И не грустно. А просто пусто!
Так банально, прям беда,
Что жить не хочется,
А хочется ничто, нигде и никогда...

Но это съем, переварю, подумаю чуть-чуть
И вспомню, что дорогу осветит только Путь.
Мне говорят подошвы, хранящие тепло,
Что тропы, пройденные мною, огнём сожгло.

Мой путь извилистый, тернистый,
Весёлый, интересный и опасный.
Мой путь, как росы, чистый,
Как осень он - ненастный.

И колокол зовёт, звучит его тризвон,
Он Истиною именуется.
Я прогоню кошмарный вещий сон,
А должное пусть сбудется...

7 декабря 2019 года