Память крови

Стою, на Млечный путь взирая,
внимая голосу души,
и кажется частицей рая
край, предком избранной глуши.

Здесь прадед – истинный крестьянин,
для всей семьи построил дом,
живя в заботах непрестанных,
слыл умным справным мужиком.

А сын его в полку Бессмертном
прошёл в торжественном строю.
Под Старой Руссой в сорок первом
сложил он голову свою.

И внук, в трудах зимой и летом,
всю жизнь отдал родной земле,
но всё же был в душе поэтом —
нашла стихи в его столе.

Он - мой отец. Придя с покоса,
порой совсем уже без сил,
букет с лугов рязанских росных,
смущаясь, матушке дарил.

Извечный зов и память крови,
по дому первые шажки —
их помнит тот наивный коврик,
из детских лет половички.

Здесь всех стихов моих питомник,
повсюду – Божья благодать.
Живут здесь все, кого я помню,
и мне нельзя их забывать!

Спешу сюда и каждым летом
лелею Богом данный рай...
Ну как мне бросить землю эту,
ну как оставить отчий край?

Душа здесь в благостном покое
встречает новую зарю –
за то, что место есть такое,
судьбу свою благодарю...