Память крови

Стою, на Млечный путь взирая,
внимая голосу души,
и кажется частицей рая
край, предком избранной глуши.

Отец, в трудах зимой и летом,
всю жизнь отдал родной земле,
но всё же был в душе поэтом —
нашла стихи в его столе.

Он, по утру, придя с покоса,
порой совсем уже без сил,
букет с лугов рязанских росных,
смущаясь, матушке дарил.

Извечный зов и память крови,
по дому первые шажки —
их помнит тот наивный коврик,
из детских лет половички.

С душой, открытой миру, чистой
порхала ярким мотыльком,
беспечно в платьице цветистом
кружа по лугу босиком.

Здесь так приятно возвращаться
в дни нежной юности весной,
где нам всего лишь по шестнадцать,
где шелест крыльев за спиной...

Восторг и головокруженье,
влюблённых милых глаз гипноз —
двух душ взаимопритяженье,
совсем по-взрослому, всерьёз...

Здесь всех стихов моих питомник,
повсюду – Божья благодать.
Живут здесь все, кого я помню,
и мне нельзя их забывать!

Спешу сюда и каждым летом
лелею Богом данный рай...
Ну как мне бросить землю эту,
ну как оставить отчий край?

Душа здесь в благостном покое
встречает новую зарю –
за то, что место есть такое,
судьбу свою благодарю...