Поэт погиб. Он много вынес.
Не вынес лишь одной любви,
что на груди в кровавый вырез
из сердца вывела ручьи.
Он не умел прощать обиды -
он просто их не замечал.
И знал, что скоро сам погибнет,
не будет так, как он мечтал.
И на могиле нет ни слова
о том, что кто-то здесь лежит.
Здесь старо всё, ничто не ново.
Лишь крест покошенный стоит.
Он говорил, что всё возможно,
и что на свете нет преград.
И так, порой, неосторожно
бывал всему на свете рад.
И вот погиб. Он мало прожил.
И не нашёл чего искал.
Он был вчера под этой кожей,
моей рукой стихи писал.
200909
Поэт погиб
© Copyright: Виктор Лёвин, 2022
Свидетельство о публикации №122041004419
Свидетельство о публикации №122041004419
Рецензии