Олово

Меж комнат, где бродили мы давно
на детских шеях с оловом-крестами
вросла осина, как веретено,
раскинув ветви-нити, и кустарник...

На нём бумажные рассажены цветы,
что выцвели на розовых обоях,
топорщатся и гвозди, и винты,
застывшие в статичности покоя.

А календарь остался целым, но теперь
из этих цифр маловероятным
казалось всё, что обнажила дверь,
вся в ДВП-шных вздувшихся заплатах.

За ней разбиты окна с видом в сад,
завьюченные сухостойным хмелем,
да яблони раскидистые в ряд
стояли, как обычные деревья.

На запах воздух был как кислый пар,
хранивший робко древесины примесь.
Вечерним солнцем обжигал пожар,
осколки стёкол мутно серебрились.

Покинув детство мы забыли тех,
кто в этом доме был формально нами,
с такими же простыми именами...
В экране жизни не было помех.

Тут яблоки - хрустящий рафинад
казались слаще, ежели конфеты
не покупали пару дней подряд,
да и к чему мы вспоминаем это,

когда теперь здесь не случится чуда,
хоть всей душой терзайся по отчизне.
И не воскреснет Лазарь, а Иуда...
Нехватка олова на взрослом организме.