Сага о правильных намерениях

Я б навеки забыл кабаки
И стихи бы писать забросил,
Только б тонко касаться руки
И волос твоих цветом в осень.

С Есенин.  Заметался пожар голубой…


В честь намерений, логически непогрешимых,
Впору выложить к самому небу венки   
В том числе – за наивные клятвы поэтов любимым
Позабросить навек ради них  – кабаки.

Но жизнь даётся почему-то – лишь на миг,
В котором слишком многое хотелось бы успеть,
Поэтому идешь в ней зачастую – напрямик,
Не все подробности в дороге успевая разглядеть.

С ней часто ведёшь схоластический спор,
В котором даже от потерь – отречься не готов,
В сухом остатке остается – только приговор
Из на макбуке мимоходом понаписанных стихов.

Они, как дети, вносят непредсказанную радость       
На фоне клятв, что выполнять весной – особо не с руки,
Внося в звучанье слов какую-то убийственную сладость,
Ну как же тут забросишь – хоть на месяц – кабаки !    

Вот так снисходила ромашковым летом
К Сергею во взгляде сквозящая  грусть,
Ведь, к счастью, не стал пролетарским поэтом –
От себя не пустила рязанская Русь !

Где все также сплетаются косами ивы,
И березы о чем-то шумят на ветру,
Ну так дайте же шанс, хоть какой-то, любимым,
Чтоб им было взглянуть на кого поутру.

Ведь Россия в стихах у него – сверх-идея,
Что не разлагается услужливо на атомы,
Она, наверное, отнюдь – не супер-панацея,
Но и не зверинец с псевдо-демократами.

Хоть эта вера и реальность – не всегда сопоставимы,
Все надежды весной перельются в стихи  –
Под наивные клятвы поэтов любимым
Позабросить – уж точно – на год  кабаки.