И опять возвращаюсь к мысли, что этот чёртов японец, Мураками, свил из меня миллион верёвок, которыми хладнокровно привязал меня же к самой себе.
В межсезонье он обычно кое-что распускает, но тут же сплетает заново. За всё время я так и не научилась распознавать, что из этого наблюдаю. Как если бы рабочее пространство имело зеркальные контуры. Теперь всякая попытка бегства публично разоблачается. Подлые шнуры детально фиксируют любое отклонение, демонстрируя наглядно очередной телесный угол.
Ни «да», ни «нет», ни «почему», ни «для чего». Я непрерывно балансирую между "злюсь" и "уже привыкла". И мне снится, что ответ светлячково мерцает на той самой зеркальной поверхности. Потому что он правда там, на поверхности моей перехваченной муракамными верёвками души.
***
© Copyright: Екатерина Камаева, 2022
Свидетельство о публикации №122040907626
Свидетельство о публикации №122040907626
Рецензии