Этим вечером буду искать в голове
слова о тебе и мне, о весне. Сова
в городе мёртвых ткачих.
Помолчим. Промолчим про них.
Я как будто уже не я. Я не свой.
Ничей. И она не моя. Накой...
Так налей, чтобы слился свинец
пеленою с глаз. Чую чёрный сглаз.
Как в последний раз.
Ну и что, что со мною не то, что не так?!
Не до дрожи дрожит дрожью дрожь,
что сводит кулак.
Подытожь итоги и той весны.
И того, кто был, будет быть, как есть,
будто негде сесть. Это место - месть.
Тут и там. Там и здесь. Всё в округе
кругом чертя круги
кружевной дуги в цвете радуги.
Помоги... Прошу. ПрОшу. Прочь из глаз.
Прошептала ночь. Прошепчи сейчас
по прошествии прошлого прошлых
про сто ста лет.
Постаментом постится. Опостылел свет.
Святотатство лет. Лето ведь завет. Завелось, так нет.
Нет да нет да и да.
Отнюдь.
Лишь бы не спугнуть.
Лишь бы не спугнуть.
Город ткачих
© Copyright: Поветкин, 2022
Свидетельство о публикации №122040907402
Свидетельство о публикации №122040907402
Рецензии