Тому, кто создал нас, сейчас не до меня,
Играет Он умело, судьбами другими.
То закрывая двери, то обещаньями маня.
Смеясь в глаза открыто, капризами своими.
Да это и не важно. У нас, своя игра всегда.
Она кончается. Лишь только титры видим.
Мы начинаем новую. Пусть будут прокляты года,
Лишь только бренным телом, не быть за борт смытым.
Постойте. Может рассмешить, Его тогда сумеем?
Чтоб, удивился искренне и план наш не узрел.
Останемся в тени. А что? Скрываться мы умеем.
И там, где нужно точку, мы нажмём пробел.
Тому кто создал нас
© Copyright: Сергей Жбанов, 2022
Свидетельство о публикации №122040907032
Свидетельство о публикации №122040907032
Рецензии