К Музе

Прошептала – прощай, я убита.
Прошептала тревожно и быстро.
Устремилась во след её свита -
Солнце, бабочки, цвет  малахита...
Сер апрель, и суров, беспокоен.
Ты ушла. Мыслью  с кем поделиться?
У березок  уставшие  лица,
И тревога в сережках ольховых.

Первоцветы  апрельской элитой
Возвратились и пчел  нагнетают.
По краям стёжка пеплом омыта,
Птицы странной летят вертикалью.
Слышу пение  -  ноты безлики,
Лес тревожен   до черного  цвета.
Поутру кромка поля  залита
Алым,  жаждет зеленого света.
Небосводу апрель   предвещает
Рос  потоки на  землю сырую.
В ночь смотрю, как звезду золотую
Млечный путь на погон укрепляет.
Видно время расчёт предъявило
И вдвойне  - по дороге печальной.
Птиц подбило, но дух не  убило,
Потому и летят  вертикально.

Возвращайся, неужто  убита?
Мысль повисла, как плеть винограда.
А над месяцем  -  звездная свита,
То отважные наши  ребята.
Материнской рукой  ночь седая
Их ласкает и светится млечность,
И звенит колокольня святая
Отправляя  сынов в бесконечность.