Гололёд. Колея. Мы по ней ползём,
Поворачивая туда, сюда,
Словно путая след.
Где же Божий дом?
Что не виден он издали, как всегда?
Ориентиром в пространстве, что без него
Пустотою зияло бы на века,
Светом радости он - всё равно кого, -
Звал к себе: приди, если жив пока.
Он убогим и сирым надежду дарил,
Красотою жизни смысл придавал,
Всех и вся он когда-то в себя вместил,
И с тех пор никому не казался мал.
Здесь же – тёмной громадою на снегу,
Остриями нацеленный в облака,
Среди белых полей возникает вдруг,
Словно склеп, огромный, но ждущий пока.
Сколько можно сюда их согнать – загнать?
Пусть красиво стоят: слава красоте!
Почему-то здесь в лифте уместно «мать…»
То ли храмы, то ли времена не те.
То ли, глупая, не пойму чего:
Побывала, и каркаю –
Вороньё….
Но не надо мне этого ничего!
Не моё это, Господи, не моё!
Никакое путешествие в никакой храм
© Copyright: Полина Новинова, 2022
Свидетельство о публикации №122040902683
Свидетельство о публикации №122040902683
Рецензии