Ты готовь мне пир

Пожирая всё на своём пути,
приходила смерть с шелухой в горсти,
спорыньёй в горсти, семенами смут,
где в обед —  сто бед, где на нет есть суд,

где сто лет горит огневой закат,
где надежд мирских небогат загад,
где сжигает зной гущину травы...
Бормотала смерть: я иду на вы!

Ты готовь мне пир, да тащи мне кур,
пельмешей лепи, да жирнее, чур,
племяшей корми, да внучат лелей,
да силён мой мёд, да тягуч елей!

Заласкаю всех, ай люли люли,
баю бай спою, ты давай мели,
да шесток свой знай, да не сядь на мель,
на десяток рыб — миллион емель.

Да сидит рыбак, починяет сеть,
золотых-то рыб зеленеет медь,
догнивает кладь, да ржавеет клеть,
а ужу летать не пристало сметь.

А рабу роптать — не по чину блажь,
а крадётся тать — все трясутся аж,
а крадётся смерть, на миру красна,
да ни в жисть суметь, не соткать холста.

В пух и прах пред ней разодеться рад,
а чертовке ей да сам чёрт не брат,
королю не кум, косарям не квас,
да коси косой бесконечных вас.


                7 апреля 2022, рано утром.