Неправильная клякса

Банки, бутылки…
Как бы я хотела забыть об этом сне,
Что зовётся жизнь…
Цветочки в ней видны только для солнца,
А тучи плачут,
Плачут на траву…
Я без тебя слепа,
Я без тебя не вижу света.
И заливаю ядом свою давящую тьму.
Прости меня, создатель жизни,
Но я лишь плачу на неё..
Я лишь пятно в её прекрасном дневнике,
Я чёрная неправильная клякса…
Тут буквы строго судят обо мне
Своих рядов смыкая чистый ровный строй…
Я не хотела с ними воевать -
не против них,
Но в плену знаков не хочу я жить…
О, создатель мира,
Но почему же ты был так неаккуратен?
Почему эта гадкая клякса упала
На листок раскрытой тетради?
Сжалься надо мной,
Сошлись на усталость,
И опрокинь ещё одну случайную кляксу
Рядом…

Я не выдержу этого строя, этого ритма…
Я иду по земле - так вокруг красиво.
Только внутри чернильная кровь разъедает сердце
И напоминает о том,
Кто я есть на самом деле..
О том,
что мне нет места
Среди солнечного света.

Освободи меня, создатель мира...
Сотвори чудо…
Ведь я знаю,
Что где-то текут мои реки,
Что где-то растут цветы,
Которыми я смогу любоваться…

Пусть это будет внезапно или очень ожидаемо,
пусть это будет легко или сложно..
Пусть это будет завтра или послезавтра….
Но только пусть это обязательно будет.
Я не та,
Кто сможет жить здесь долго…
Создатель мира, прости,
Но ты ведь знаешь,
Что я не крепкий орешек…
Давай с тобой поужинаем однажды,
Посмеёмся…
Ведь ты меня создал,
И ты прекрасно знаешь,
Что мне здесь не жить…
Это все что мне остаётся -
Надеяться на ужин с Богом…