След из книги

Душою нежно, нежно касаюсь тебя..
И ты слышишь о чём размышляю я.
Наш мир внутри безумен; я пишу стихи,
Ты находишь подстать фотографии.
Пишу про тень, ставишь своё фото в тени.
Расписываю солнечные лучи,
Сразу игривой улыбкой тянешься к ним.

Ты хотела чтобы я раскрылся, что ж, смотри:
Наши души сияют синими огнями!..
И мы не с этих планет, не из галактики,
И даже не из этой прекрасной вселенной;
В нас внутри сияют вечного огня звёзды!
И абсолютно наши души, здесь, случайны...

Мне говоришь в слух, что я совсем не твой.
И играешь спектакль в тишине немой.
Я пишу стихи под грифом своей смерти;
Снова, и вновь, обретаю бессмертие.
Наверно сошёл с ума, сумасшедший?
Или вопреки всему себя обретший.

Звёзды распорядились, увидят многие:
Этот стих должен быть написан в книге,
И книга ещё не написана на листе,
Она в уме в зачатке, в моём черновике.

И этот стих тоже пишу как в последний раз,
Из будущей книги, цикл — "Бессмертия час"