Спрятались книги, в парчовых накидках

               
 Спрятались книги, в парчовых накидках.               
 Их потрепали, читая, столетья времён.               
 Там на обложке, лошадь, с застывшею прытью.               
 Каждый читая желает присесть на неё, времени мыслей, отдать свой поклон.               
               
 Даже страницы, стали чернея древесной коры.               
 Время земное из них, в нашу жизнь, проросло.               
 Мысли бывают просты и остры.               
 Время будет менять наших судеб, весло.               
               
 Высушенные лепестки роз, сохранили свой цвет.               
 Тусклость их красок, несла едва уловимые, благовонья.               
 Сколько же было цветами этими, прожито зим и лет?               
 Если их ветви, не падали от сухостоя.               
               
 Банка стеклянная, будто какой то круглый кувшин,               
 спрятала пыль вековую, внутри своей горловины.               
 Тысяча лет пролетала, и том этих книг наполнился на аршин.               
 Кто- то питал их, живучей своей сердцевиной.               
               
  Листья сухие от роз, словно гербарий,               
  напоминали, скомканные, списанные листы.               
  Потертая мешковина из переплётов, всю влагу выпаривала.               
  И рисовала дуги, из клеток, и маленькие кресты.               
               
  Что же внутри, этих книг жило - обитало?               
  Были ли судьбы людские их, со счастливым концом?               
  Кто то, зачитывался в повестях этих, сопя, под одеялом.               
  Кто то читал, узнавая себя, и от стыда сгорал сухим лепестком.               
               
  Сколько в них тайн, сохранили эти столетья?               
  Сколько любовных интриг, перетёрла, осыпавшаяся порча?               
  В этих сокрытых от взора, событиях, всех лихолетий.               
  Плакало сердце, сгорая в любви, сгоряча.               
               
  Может, и высохли, эти красивые розы от соли.               
  Плач изменил, их яркий нарядный окрас.               
  Даже листы, впитали в себя, любовные боли.               
  Но переплёт обверложеный, их все сюжеты и спас.               
               
  Не удивлюсь, если время добавит к ним, ещё один том.               
  Там непременно, станет в ряд с ними, книга моя.               
  Только столетья, будут гадать, что было во времени том?               
  Станут ли судьбы их, в чем-то похожие на меня?               
               
                15 03 22 Галина.