Там солнце восходит с трудом, как в родах,
В натянутых жилках взрываются комели мыслей,
Но всё же слова, как лучи, находят свободу
И слов прибавляются числа.
Проснуться не просто, порой это самое трудное за день,
Но плугом не даром работали, вспахано поле
И зёрна летят в сырость почвы, как кладезь,
И выдох дают на минуту усталости с болью...
Они просыпаются, мало по малу... С добрым утром!
Приносят ветра отголоски азота и грома...
У неба своя есть великая, тихая мудрость,
Она то и будит заспавшихся комов...
Так где-то с низов, с одной точки, разбуженным гулом
Натянутой тканью с хлопком поднимаются волны
И бьются о камни, и точат их, чтоб не заснула
У берега пена. Мы помним.
Роды солнца
© Copyright: Юстина Аполлонская, 2022
Свидетельство о публикации №122040705754
Свидетельство о публикации №122040705754
Рецензии