Плывут не к нам издалека...

Плывут не к нам издалека
причудливые горы,
плывут не наши облака
под ветер очень скорый.

Уже который год один.
И ты свободна летом.
Не пишем писем, не грустим,
не думаем об этом.

И, вспоминая об иной,
ночь провожу я с тишиной,
любовницей бездарной.

(август 1995)


Рецензии