Я за собой с годами замечаю,
Что мне Весна не так уж и мила.
Осенний сад в печальном одеянье
Ясней и ближе, чем сирень цвела.
Проходит жажда, юности порывы,
Всё ближе увяданье, тишина,
А от Весны цветут в душе нарывы,
Их к старости считает сатана.
Года идут, отсчитывая вёсны,
А Осень приближает листьям смерть,
Что было раньше рано - станет поздно.
Кто умер - не воскреснет к жизни впредь....
Проза жизни
© Copyright: Ирина Фассман, 2022
Свидетельство о публикации №122040607720
Свидетельство о публикации №122040607720
Рецензии