Острые козырьки

В баре дым от сигареты ,
Бирмингем. 20 век.
Заголовки на газетах
И какой-то человек.
Виски налито в стакане
Взгляд пустой, в глазах стекло;
О каком же сложном плане
Думает его чело?
Он походит на солдата
Кто во Франции сражался,
Рядом с ним два родных брата
Кое с кем он попращался.
На нем пальто и стрелки злата
И свет чрез окна белый-белый.
Да, это он, кто был солдатом
Я вас вспомнил, Мистер Шелби.
Вы не тот кем быть хотели
Вы "там" остались воевать,
И пусть остались пули в теле
Вам не к лицу это - страдать.
Но знаю я и знают все
Что не впервой вам это чувство:
С косою всадник на коне
Отражает в вас безумство.
На границы не взирая,
Вы похожи на валета
Кто-то смотрит не моргая,
В дуло чёрного предмета.
Но и ваш костёр задула
Вся та тяжесть прошлых дней
"Но Томаса убьёт не пуля"-
Так говорила Полли Грей.
Вам нету равных в монополии
Но и без чувств остались вы,
Вы на канате, меж утопией
Вы не живы, почти мертвы.