А у поэта время как куплет

Сегодня напишу ка я стихи
и солнце разгулялось, это модно,
и девушек покинули верхи,
чтоб волосы раскинулись свободно.
Лучи в глаза, по-честному колки,
ледок подтаял, на асфальте диво,
пузатые ледышки коротки
и всё плывут к закраинам пугливо.
Я в луже вижу отблески себя,
да и года всё тают горделиво,
но ветерок поток воды рябя
мне говорит, не верь, то ветвь оливы.
Зачем считать года их просто нет,
вот мотылёк, цветок, да и кузнечик,
что усики сомкнув глотает свет,
чтоб на момент пропеть нам песню свечек.
Спроси у москвича звучанье лет,
да нет монет, лишь карточек мерцанье,
да городов восторженный портрет
написанный как жизни восклицанье.
Вот тут я был, вот тут деньгой сорил,
вот тут шалил с любимой в обниманье,
а тут на косточках играл винил,
где каждый вздох врачебное гаданье.
Прости Шекспир, ты много видел дыр-
и Маяковский, Бродский в это знанье,
туда и солнце и материй пыл
уходят, как к любимой на свиданье.
А у поэта время как куплет,
струна звенит, а за углом преданье,
и снова на качелях слова - след
и чёрный свет и алое дыханье.