Душа- комод

Выдвигая громоздкие ящички
То ли вишнёвого дерева, то ли мореного дуба
Со стойким запахом нафталина и старых французских духов,
Задумчиво щёлкая костяшками пальцев,
Выуживаю из них пачечки,
Стопочки, свёрточки, сжимая губы,
Опасаясь случайно брошенных слов,
Вздохов, взглядов, мыслей и танцев
Мотыльков над огнём ни прошлого, ни будущего,
Или тех, что щекочут у шеи тоской,
Странных надписей на салфетках и в дневниках,
Стоптанных туфлей и прохудившихся газовых платков,
Пожелтевшего перстня, большого для моих рук.
Нет мгновения у дыхания лучшего,
Чем, усталость со лба сметая рукой,
Рыться самозабвенно в этих вещах
Своих мыслей и грёз- стариков,
Защелкивая, как сумочку, памяти дерзкий порочный круг.
И после, сложив обратно ветшалые эти пожитки,
С деревянными гулом задвинуть ящички вновь
До неопределённого времени истлевать,
Забыв снять с причёски шляпку с вуалью,
Но не забыв стереть со щеки артистку- слезу.
Теплились внутри пожалеть о прошлом попытки,
Но слишком горячая в венах невидимых кровь,
Чтобы о безвозвратном ещё тосковать.
Душа- комод опечатан печалью,
А я в свежее утро живую улыбку несу.
(2022)