Монолог женщины которая поёт

 Нет голоса совсем. Немая тишина. Всё пересохло.
 Так давит низ груди, то ли печёт, то ли сжимает что то не пойму.
 Какой бардак в моей душе. Так жалобно и тихо там кто то плачет, слышишь?
 А может быть поёт? Но очень грустно, очень тихо.

 Там за окном бежит апрель сменяя ночь на день. Весенняя капель.
 Там суетится круговерть, там роли розданы свои и все бегут, бегут, бегут.
 Вот им не лень...

 Ещё вчера стоял весь зал, рукоплескали и несли цветы все те,
 чьи души в унисон переплетались. Мы в танце обжигались.
 Мгновенье стой, замри!  Ты помнишь ли с какой мы страстью ошибались?

 Кому от этих звуков толк? Какой? Зачем? Кому?
 Молчи. Едва ли. Ты голая, совсем одна, всё мёрзнешь, мёрзнешь у окна.
 А за окном обычный день и всё так лень, стоишь как тень.

 Где силы взять что бы заткнуть немую песнь.
 Она скребёт внизу груди и сверлит, сверлит - замолчи!
 Ты глупая. Живи свой срок и этот слов поток, пускай кому то не вдомек, плевать.
 Я так хочу. Я не пою. Я подожду. Умру.

 Иди, я за тобой закрою дверь. Как тихо, хорошо здесь и сейчас.
 Прозрачна круглая Луна и светит только для меня она сама.

 Я женщина, которая поёт, живет и любит всё сильней чем прежде каждый миг и
 каждый солнца луч и ветер и дома и старые друзья и этот голос что не спит, а
 только ждёт. Семь нот. Кому аккорд?

 Да, это я. Со мною музыка моя всегда жива и рвётся к вам она сама.
 А я, а я? Я вам спою, когда-нибудь с утра. Пора, пора...