Владимир Поташов

ВЛАДИМИР ПОТАШОВ
(1941 - 1979)

Опять дрожащие, весенние
Твои обнажены колени,
Опять бессонница, брожение,
Опять безденежье весеннее.
И незапамятная, чистая,
Внезапная струя в судьбе.
Чего ещё-то, знай насвистывай,
Живи, посвистывай себе.
Но останавливает нервная
Пугливая твоя рука...
А на окошке ветка вербная
В бутылке из-под молока.
И пахнет талостью и дымом
От огородов и костров.
И так болезнь неотвратима,
И так пронзительна любовь!..
Как первые ошмётья глины,
Как всхлип напуганных берёз,
Как снисхождение до слёз
Без видимой на то причины,
Как первый слог стихотворенья,
Как я пятнадцать лет тому...
И нету ни предназначенья,
Ни объяснения всему.

***

По избам на стенах заветных
Не густо картин и икон,
Здесь душу волнуют портреты
Минувших военных времён,

С которых солидно и чинно –
Такими и были, поди, –
Серьёзные смотрят мужчины
С медалями на груди.

С других, осознавшие крепко
Суровую участь страны,
Сторожко глядят из-под кепок
Глазастые пацаны.

И сколько их, смуглых и русых,
Поправших и страхи и смерть,
В деревнях, по избам по русским,
Со стен продолжает смотреть.

А где-то, под гнётом бетона,
В земле над нерусской рекой
Их кости по родине стонут,
А Родина-мать далеко.

***

Сгребём ведильё в огороде,
Зажжём, посидим на меже, –
Как тихо, как сиро в природе, –
Но это и нужно душе.
Горит моя поздняя роща,
Ссыпает листы в огород.
Что может быть чище и проще,
Чем этот извечный отход?
Достойно проведший сраженье,
Сошёл с корабля адмирал, –
Великого самосожженья
Свершается ритуал
На плахах, ристалищах, одрах,
Кострищах, просевших в золе,
Покурим, братан, и посмотрим,
Как стелется дым по земле.

***

Облака проплывали, и я говорил: «Облака...»
И деревья росли, и туманы по лугу бродили.
И красивые птицы прилетали издалека,
И красивые женщины мимо меня проходили.
И дожди свои вожжи протягивали – владей!..
И пока я беспечно лучшие годы растрачивал,
Кто-то незримый, творец, инженер, чародей
В мире этом свои рычаги поворачивал.
Я дубы корчевал, я скалы в щебёнку дробил,
Я оратаем был, и ваятелем был, и воителем.
Только отчую землю, видимо,
странной любовью любил,
Потому как по ней, по родимой,
прошёл победителем.
И вот снова птицы прилетели издалека,
И чистые, как слёзы прозрения,
Облака проплыли, и я сказал: «Облака...»
И деревья вытянулись, стройные на удивление,
И лето запаливает свои костры, –
Слышишь, играет весёлая волынка?
А я ухожу, это я ухожу, смотри,
Улыбающийся и жующий травинку.