Возможно, в чем-то мы глупей с годами,
При обобщеньях часто выводы туманны,
В общеньях теми же бросаемся словами,
И те же женщины любимы и желанны.
Взахлеб всё чаще про одиночество твердим,
Чуть приоткрыв свой мир душевных пыток
Наивно веря в бога, в будущность картин,
Что создает порой в угоду нам рассудок,
Миксуем в настоящем прошлого холсты,
От будущее щедро привлекая краски,
Где помыслы свои, по сути, так просты,
Где по сценарию, друзья в ролях статистов.
Игра со временем сродни игре с огнем,
Набор деяний, превращенных в пепел,
Где славы бриллиант обычным серым днем
Алхимией позора превратится в плевел.
Лишь светлое в обнимку с темнотой
На стыке ночи-дня, когда в ударе звезды.
И снег красноречив, апрельской маетой
В плену кусты и в ледяном наросте.
Возможно, в чем-то мы глупей с годами
© Copyright: Рий Анисимов, 2022
Свидетельство о публикации №122040502294
Свидетельство о публикации №122040502294
Рецензии