Третий день Апреля

Я пропадал чуть больше полугода,
Давно о жизни скверной не писал.
Мне было тяжело и одиноко,
И что поделать с этим - я не знал.

Ловил на мысли я, что исписался,
Не в силах мне хоть что-то написать.
Но чей то голос мне в ночи раздался,
Открыл глаза и начал бормотать.

Перебирал в извилинах крупицы,
Я вспоминал, что было и прошло.
Как чуть не взял судьбу самоубийцы,
Не важно мне, что все это грешно.

Как вырезал кровавые узоры,
На белоснежных худеньких руках.
Ты скажешь, мол поступок был позорный,
На что тебе отвечу: ты не прав!

Легко судить когда ты на трибунах,
И ты как зритель смотришь с высока.
И в этом заключается натура,
Такого человека - мудака.

Пропустим тему, все это не важно,
Куда важнее жизнь, она одна.
А умирать бывает и не страшно,
У каждого из нас своя судьба.

Растет сирень на кладбище массивном,
Там гробовая зноем тишина.
Холодный ветер завывает сильно,
В разы сильнее, чем позавчера.

Но с каждым днём становится теплее,
И птицы гнезда строят неспеша.
Я не забуду третий день Апреля,
Когда меня покинула душа.