У подснежника тронь лепесток по весне,
Иль листок, развернувшийся только из почки,
Лёгких, тихих стихов акварельные строчки
Вдруг невольно придут, так бывает, во сне.
Отойдёшь ото сна, будто вовсе не спал.
И прольются звенящим ручьём на бумагу:
Запах солнца, несущий весеннюю брагу,
И листвы молодой, птичий гомон и гвалт.
По угорам, лощинам, полянам лесным,
По безбрежью России моей синеокой,
Пробуждаясь, бегут стихотворные строки.
Сердцем ты прикоснись, как к подснежнику, к ним.
04.04.2022
СПб
***
© Copyright: Юрий Комболин 2, 2022
Свидетельство о публикации №122040408674
Свидетельство о публикации №122040408674
Рецензии