Гроза и молния пришли с передовой.
Всплакнула туча, смахивая ветром
слезинки скорби о погибших где-то,
среди полей, так и не вспаханных, весной.
Но не сдержалась.
Сорвалась навзрыд.
Бедняга.
Только ночью попустило.
Сентиментально отозвался климат
на беЗсердечность миром правящих барыг.
А завтра утром потянуло льдом –
могильной сыростью подвала.
Стекло снежинки на щеку упало
осколком смерти – близкою бедой.
Опять грохочет.
У войны – страда.
Застыл апрель от края и до края…
Ради чего живые умирают?
Он не поймёт.
Наивный.
Никогда.
Ради чего?
© Copyright: Очеретина Ирина, 2022
Свидетельство о публикации №122040407255
Свидетельство о публикации №122040407255
Рецензии
Ириш...мудрый Окуджава когда-то сказал -
"Для чего мы пишем кровью на песке?
Наши письма не нужны природе..."
и ...далее ты помнишь, как он закончил это стихотворение...
не верилось, что всё действительно повторится...
Волга Волга 04.04.2022 22:30 • Заявить о нарушении
"Для чего мы пишем кровью на песке?
Наши письма не нужны природе..."
и ...далее ты помнишь, как он закончил это стихотворение...
не верилось, что всё действительно повторится...
Волга Волга 04.04.2022 22:30 • Заявить о нарушении
Олечка, привет! Всё идёт по плану, потому и повторяется. Фишка в том только, что эти планы исполняем МЫ. И кроме нас исполнять НЕКОМУ.
Окуджаву перечитала. Благодарю тебя, что напомнила.
Очеретина Ирина 04.04.2022 23:26 Заявить о нарушении
Окуджаву перечитала. Благодарю тебя, что напомнила.
Очеретина Ирина 04.04.2022 23:26 Заявить о нарушении