Был и нет...

Был и нет... ПрорезАл бумагу весеннего воздуха трелью
да и вышел весь. С узкоплечего тополя через шоссе улетел.
По газонам над теплотрассой, травяной поросшею цвелью,
облако мошкары полагалось, а пырей артачился - восходить не хотел.

Не желал. Я ловчие сети взгляда окрест раскинул,
а тебя нет и нет. Пуст небосвод как корзина начинающего грибника.
Участившиеся неудачи первой трети жизни второй половины,
где неволя так колченога, что в охоту не впасть, а печаль по несбывшемуся легка.

Красношапочник кремовогрудый с жёлтым сполохом по раскосым крыльям,
очудесил невзрачный полдень, полный потоком машин, тЯнущимся струёй сгущённого молока.
Вот и я всё о том: как от скудости отшатнуться и претерпеть, наконец, изобилье?
Где ты, где,- дающего протянутая, возжажданная рука?

Был и нет... Но ведь - был. Что бы значило это?
Лишь сомненья трезвящий, шершавый, ладонью сжимаемый, плод
ощутим. Остальное - огнеопасно, тлетворно, надуманно, зазеркальем нечаянным и ничейным напето.
За непроходимым стеклом объявляемый к розыгрышу новый лот.