Строчки из трех десятков букв

Очень большой и шумный этот безумный город.
Боги куют человеков - это ведь их забота.
Здесь понедельник цепкой рукой хватает за ворот,
В клещах таскает по мукам, швыряя в уют субботы.
Она новым утром встанет, сготовит омлет и кашу,
И носом утонет в шкуре мурлычащего британца.
И в зеркале недостатки набитой рукой замажет,
И вспомнит, что вечером дочку забрать нужно будет с танцев.
С семи до шести то в пробках, то в кабинете взрослом
Решает людские судьбы, работая с персоналом.
Но формализм, как будто, не входит в её ремесла.
Он погружает в болото, и это её достало.
Только от нужной рифмы она получает счастье,
Из трех десятков букв всегда возникают строчки.
Не верит в любовь, но знает, что солнце есть и в ненастье.
А все живое весной расцветет из почки.
Её не пугает вовсе новое вскоре дело,
Она может все, как в классике: избы, кони.
И для души усталой скроила другое тело,
Новый и современный, красивый, уютный домик.
Вновь, распахнув калитку, выйдет из зоны комфорта.
И понедельник вдруг её погрузит в объятья.
Пятница с ней дуэтом споёт, начиная с форте.
А кто ее не любит, утонет в своих проклятьях.