Шатаясь, силы потеряв, бреду я в детство,
Где лет моих суровый хлад и здравый разум,
Ушёл где ввысь тропой крутой, чтоб обогреться
Средь шалых звёзд и бледных лун, и в юность сразу.
Какой же был я дурачок - поверил веку,
Что всё толкал меня вперёд, а сам за спину
Уже не мебели какой, а человека,
Былою гордостью на землю опрокинув.
И что жалеть-то годы те, где был я молод,
Где нипочём мне был тогда душевный голод,
И верил я когда огню костра, не Богу,
Ведь полыхал костёр тот жертвенный средь ночи,
И шли ко мне и зверь, и люд лихой охоче,
А ныне что осталось мне - молиться Слогу!
И что жалеть-то...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2022
Свидетельство о публикации №122040401499
Свидетельство о публикации №122040401499
Рецензии