Нам что-то всё не по душе:
Дым костра, умов томленье,
Привыкли мы долбить клише,
Меняя постоянно мненье.
Приятен гари запашок,
Удары по мозгам сарказмом,
Надев на голову мешок
Тешимся своим маразмом.
Уже привычен голос краха,
Треск обрушившихся стен,
Но жаждет славу Мономаха
Любой никчёмный импотент.
Довольно верить в чудеса,
Тащить, тащиться в святотатство.
А за спиной войны коса
И запах трупный панибратства.
Нам что-то всё не по душе...
© Copyright: Яков Зильберг, 2022
Свидетельство о публикации №122040300772
Свидетельство о публикации №122040300772
Рецензии