Пустошь

Мне кажется, мысли – пустошь,
растянутая внутри,
и все, что в нее запустишь,
рассыпется в сухари.

Так могут, к примеру, крики,
заглушенные рукой,
воткнуться, подобно пике,
в запутанных мыслей рой.

Затем эти крики смолкнут,
и пустошь внутри тебя
проглотит их (что в них толку?).
Они станут частью дна,

песок чей забьется в кости,
как будто разбитый мел.
Песок превратится в звезды
и станет собраньем тел.

Собраньем из сотни желтых,
кричащих в глуши огней,
что будут гореть и сохнуть,
что будут вгрызаться в тень.

Тогда этот круг замкнется,
и ты позабудешь все:
песок, что о кости трется,
и крик, что родит его.

И больше не будет мыслей,
которые знали дно.
Дна нет. Нет границы высшей,
способной создать его.

Поэтому мысли – пустошь,
сжигающая до тла
все то, что в нее запустишь,
и то, что найдет сама.

***

Быть может, все это сложно,
но тысячи мелких тел
продолжат сжирать безбожно
твой выдуманный предел.