Крылья

Крылья. Подаренные твоей сладкой ложью, ради мимолётной похоти. Крылья, как двигатель, как Библия для страждущих.

- Я латаю. Я не смотрю вниз.

Память. Четко расставляет том за томом , написанное глазами, словами, чувствами.

-Касайся...

Руки, губы, плечи... Все смешается в этой буре. Идеальный шторм. Глаза в глаза, видишь мое счастье. Смотришь. Любуешься и убиваешь.

- Я готова. Я тону.
А ты?

- Нет.

Время неумолимо. Меняет, ломает, исправляет наши ошибки. Расставляет дни и ночи по своим правилами. Все по полочкам. Все правильно. Четкий реестр. Пункт за пунктом. Каждому свое.
Теперь же, все движется к логическому концу.

Зимняя, душная ночь.
Она не спит. Гонит мысли , что мантрами снова и снова, как заезжженная пластинка на старом патефоне. Скрипят и режут нервы металлическим стоном, давно стертой иглы.
Хочет кричать. Мгновение.
И ее протяжный стон, разносится воем на весь район.
Затихла. Лежит.
Смотрит в потолок, не моргая. Паралич в области солнечного.
Трудно дышать. Считает удары в висок.

- Раз.

Срывается с мокрой от лихорадки подушки, и бежит глотать аспирин, анальгин, или что там ещё...

- Только бы помог...

Поможет ли? Нет.

- Два.

С неистовой силой, рвет на себя балконную дверь.

- Свобода...

В беспамятстве, глотает морозный воздух.  Получается только, биться как рыба об лёд. Кислород заблокирован. Стоит босыми ногами на бетонном полу, не замечая, что кожа, моментально вмерзая, остаётся там, где ступала ее нога. Сама себе врет. Снова и снова возвращаясь, в те минуты, когда летала. Глупая.

Слова грохотом повторяются в голове:
"Ты не та ..., не та..., не та..."

- Ну где же ты, где? Впереди пустота...

Люди мимо идут и удивляются:

- Гибнет красота...

© Дневник женщины