В поле опушки лежат мёртвые гусары.
Холёные одежды слипаются с голым мясом,
Расслоённым в литрах крови и едких миазмах.
Милосердное солнышко сверху сыт им на раны.
Их причёсанные тела и части размешались
По грибному бульону лошадиных ног и голов.
Ничего живого
пчёлке, некуда ужалить.
Мошкара нависла в воздухе пороховом
И стала заползать под дырявые доломаны.
Слетевшие кивера
стали вёдрами с землёй.
Без жизни под ними эти наряды просто ткань,
Что мёртвой осой на чаще варенье природы льнёт.
Теперь они постои для более мелкой жизни.
Ослабился кушак, теснятся черви под рейтузы.
В дали от модельеров, цирюльников и цариц,
Эти глаженные строи - собак укутанные трупы.
Лицо гусара запрокинулось к небу и видит,
Как польские, треклятые, крылатые зовут,
Поря по неродному, голубому, но не выйдет,
Ведь приютились под веком уже яица мух.
Мёртвые гусары
© Copyright: Вячеслав Маскин, 2022
Свидетельство о публикации №122040207904
Свидетельство о публикации №122040207904
Рецензии